Спасибо тебе, булочка.
Этой сказке уже много дней, я перепостил, чтобы не потерять.
Сказка про старый чемодан без ручки.
Жил-был на свете Писатель. Он писал сказки – о вымышленных странах и чужих реальностях, рисовал к ним прекрасные иллюстрации и сам обшивал каждую книгу красивой обложкой. Это был добрый юноша с красивыми и очень грустными глазами. У него было много друзей, выручавших в трудную минуту то деньгами, то крышей, то мелкой помощью, но всякий раз они старались образумить Писателя:
- Да брось ты это и найди нормальную работу уже, а? – вздыхали они.
- На сказках не зарабатывают, ими живут! – всякий раз отсмеивался в ответ юноша и прятал грустную улыбку.читать дальше
В теплые дни юноша много гулял, обернув шею клетчатым шарфом – он любил клеточки и частенько болел, неизменно простужаясь в холодные дни. Мог надеть разноцветные перчатки, забыть ключи и часы дома, но никогда не забывал этот шарфик и старый чемодан без ручки. Всюду, куда бы Писатель ни пошел, его сопровождал этот чемодан без ручки. Друзья дарили ему новые, с ручками, с красивой выделкой, с колесиками и с множеством карманов, но он всегда отказывался, и печально улыбаясь, поглаживал по боку старый чемодан.
- Почему ты таскаешь его за собой? Выкини! – настаивала девушка-фотограф, занося фотокарточки.
- Он совсем тебе не идет. – фыркал юный художник, на бегу вытирая руки о тряпку.
- Он же весь старый и потрескавшийся! – ворчливо качали головами ребята-музыканты, настраивая свои инструменты.
- Да у него даже ручки нет… - вздыхал знакомый поэт, любуясь профилем своей юной жены.
- Зато он мой. – Грубо обрывал такие разговоры Писатель и уходил, унося с собой старый чемодан.
Как-то раз его простуда вдруг стала такой сильной, что юноша окончательно разболелся и лег в больницу. Друзья навещали его каждую свободную минуту, но так как все они работали – таких минут было мало. И Писатель целыми днями вынужден был скучать. Он не хотел читать чужих книг, свои писать пока не мог, а с другими больными не ладил.
- Принесите мне мой чемодан? – просил он друзей всякий раз.
- Ты целыми днями ворчишь! – говорила взамен девушка-фотограф и снимала прогуливающихся по больничному саду пациентов.
- Может, мне лучше принести тебе свои холсты, кисти и краски? – отвечал художник, набрасывая эскиз друга в блокнот.
- Давай я тебе почитаю что-нибудь, хочешь? – спрашивал поэт.
И лишь музыканты, однажды не выдержав, сказали: - Мы его выкинули и купили тебе новый!
Юноша охнул и замолчал. Музыканты, так и не добившись от него слов, ушли.
Друзья были заняты работой, и навестить смогли его не скоро. Через несколько недель с того памятного дня они все столкнулись у опустевшей палаты. Удивленные и взволнованные, друзья спросили у врачей: - А где же наш Писатель? Такой грустный юноша со светлыми глазами?
- В реанимации. – отмахнулась одна из них – ей было некогда. Пора было выдавать больным лекарства, а еще и за медсестрой новой амбулаторные карты проверить нужно.
- Как в реанимации?! - испуганно ахнула девушка-фотограф.
- Что случилось? – побледнел лохматый художник.
- Погиб, погиб наш Писатель! – запричитал поэт.
Только музыканты молчали и ничего не говорили.
- Все с ним хорошо, вернется завтра ваш Писатель в свою палату, поправляется после операции. Завтра приходите, завтра! – прикрикнула она и захлопнула окошко справочной.
- Вот тебе и простуда… - Вздохнул кто-то из друзей. – Значит, увидимся завтра.
И все они, кроме музыкантов, разошлись по делам. Музыканты же пошли в дом Писателя. На самом деле, они не выбросили его старый чемодан – просто спрятали и купили новый. Но они чувствовали себя виноватыми перед юношей. Открыв дверь – ключи были у каждого друга, ведь, как говорилось раньше, Писатель частенько забывал свои дома, молодые люди прошли в квартиру. Пыльная и холодная, она казалась такой же печальной, как и сам Писатель. Пообещав себе всенепременно прибраться к его выздоровлению, музыканты достали с антресолей старый чемодан Писателя. Наскоро обтерев его от пыли, они договорились о завтрашнем дне, и, закрыв квартиру, разошлись по домам, отдав одному из группы старый чемодан.
На следующий вечер друзья собрались у палаты Писателя. Поэт с женой принесли корзину свежей выпечки, девушка-фотограф прижимала к груди пакет с фруктами, а в сумке художника шуршали упаковками необходимые лекарства. Музыканты, стесняясь и переругиваясь с врачами, все же принесли старый чемодан. Постучавшись, они зашли в палату. На постели, приподнявшись на подушках, лежал Писатель. Бледный, с большими грустными глазами, он все же нашел в себе силы улыбнуться друзьям и поблагодарить их за заботу. Музыканты подошли последними. Ни слова не сказав, они положили старый чемодан рядом с юношей. Писатель, охнув радостно и по-детски задорно, погладил чемодан по облупившемуся коричневому боку.
- Спасибо! – в его голосе было столько радости, что один из музыкантов, вконец устыдившись, воскликнул:
- Ну раз тебе так дорог этот хлам, разреши нам хоть ручку к нему прибить! – И тут же замолчал, испугавшись посерьезневшего вдруг Писателя.
- Хлам, говоришь? – Таким друзья его никогда еще не видели – с тяжелым взглядом исподлобья, с поджатыми губами и ярко вспыхнувшим румянцем гнева на щеках. – Открой его, и сам все поймешь! – приказал юноша, откидываясь на подушки и закрывая глаза. Все еще слабый после операции, он заснул почти сразу же.
- Молодцы! – злобно фыркнула девушка-фотограф.
- Добаловались?! – шикнул на них художник.
Поэт промолчал, взглядом выражая недовольство.
- А сами-то?! – взъелись на друзей музыканты.
Лишь жена поэта, девушка юная и хрупкая, похожая на сказочную фею, молча подошла к постели Писателя и открыла чемодан. Друзья затихли, пораженные увиденным:
На дне, ровной стопкой в правом углу лежали рукописи Писателя. В левом – подшитые один к другому или свернутые в рулон, все эскизы художника, подаренные другу. Томики изданных поэтом стихотворений лежали в правом нижнем углу, прижимаясь боками к виниловым пластинкам с записями выступлений музыкантов. Середину чемодана заполнили фотокарточки девушки-фотографа: Писатель на свадьбе поэта со счастливой парой, Писатель на концерте музыкантов в первых рядах, Писатель и художник на всех его выставках, Писатель и сама девушка, снятые на автоспуск…
На крышке, с внутренней стороны, друзья увидели надписи, сделанные своими же руками:
«С наших первых зарплат дарим тебе этот чемодан. Пусть он сохранит все самое необходимое для тебя и всегда будет напоминать о нас!», дата и подпись каждого из них. Рядом – фотография: Писатель сидит в центре, обнимая этот чемодан – пока еще новый, хотя и с плохой ручкой,и что-то говорит будущей жене поэта, сделавшей этот снимок. Вокруг, счастливые и совсем молодые, стоят его друзья.
Девушка-фотограф тихонько заплакала. Художник молча кусал губы. Поэт грустно вздыхал, утешаемый женой. А музыканты с благодарностью смотрели на спящего юношу.
С тех самых пор они никогда не покупали юноше других чемоданов. Ведь они поняли, и на всю жизнь запомнили надпись, сделанную самим Писателем на этом чемодане, там, под фотографией. Это была фраза, сказанная им в тот день, много лет назад, и запечатленная на фотокарточке:
«Не в ручке счастье!»
Жил-был на свете Писатель. Он писал сказки – о вымышленных странах и чужих реальностях, рисовал к ним прекрасные иллюстрации и сам обшивал каждую книгу красивой обложкой. Это был добрый юноша с красивыми и очень грустными глазами. У него было много друзей, выручавших в трудную минуту то деньгами, то крышей, то мелкой помощью, но всякий раз они старались образумить Писателя:
- Да брось ты это и найди нормальную работу уже, а? – вздыхали они.
- На сказках не зарабатывают, ими живут! – всякий раз отсмеивался в ответ юноша и прятал грустную улыбку.читать дальше
В теплые дни юноша много гулял, обернув шею клетчатым шарфом – он любил клеточки и частенько болел, неизменно простужаясь в холодные дни. Мог надеть разноцветные перчатки, забыть ключи и часы дома, но никогда не забывал этот шарфик и старый чемодан без ручки. Всюду, куда бы Писатель ни пошел, его сопровождал этот чемодан без ручки. Друзья дарили ему новые, с ручками, с красивой выделкой, с колесиками и с множеством карманов, но он всегда отказывался, и печально улыбаясь, поглаживал по боку старый чемодан.
- Почему ты таскаешь его за собой? Выкини! – настаивала девушка-фотограф, занося фотокарточки.
- Он совсем тебе не идет. – фыркал юный художник, на бегу вытирая руки о тряпку.
- Он же весь старый и потрескавшийся! – ворчливо качали головами ребята-музыканты, настраивая свои инструменты.
- Да у него даже ручки нет… - вздыхал знакомый поэт, любуясь профилем своей юной жены.
- Зато он мой. – Грубо обрывал такие разговоры Писатель и уходил, унося с собой старый чемодан.
Как-то раз его простуда вдруг стала такой сильной, что юноша окончательно разболелся и лег в больницу. Друзья навещали его каждую свободную минуту, но так как все они работали – таких минут было мало. И Писатель целыми днями вынужден был скучать. Он не хотел читать чужих книг, свои писать пока не мог, а с другими больными не ладил.
- Принесите мне мой чемодан? – просил он друзей всякий раз.
- Ты целыми днями ворчишь! – говорила взамен девушка-фотограф и снимала прогуливающихся по больничному саду пациентов.
- Может, мне лучше принести тебе свои холсты, кисти и краски? – отвечал художник, набрасывая эскиз друга в блокнот.
- Давай я тебе почитаю что-нибудь, хочешь? – спрашивал поэт.
И лишь музыканты, однажды не выдержав, сказали: - Мы его выкинули и купили тебе новый!
Юноша охнул и замолчал. Музыканты, так и не добившись от него слов, ушли.
Друзья были заняты работой, и навестить смогли его не скоро. Через несколько недель с того памятного дня они все столкнулись у опустевшей палаты. Удивленные и взволнованные, друзья спросили у врачей: - А где же наш Писатель? Такой грустный юноша со светлыми глазами?
- В реанимации. – отмахнулась одна из них – ей было некогда. Пора было выдавать больным лекарства, а еще и за медсестрой новой амбулаторные карты проверить нужно.
- Как в реанимации?! - испуганно ахнула девушка-фотограф.
- Что случилось? – побледнел лохматый художник.
- Погиб, погиб наш Писатель! – запричитал поэт.
Только музыканты молчали и ничего не говорили.
- Все с ним хорошо, вернется завтра ваш Писатель в свою палату, поправляется после операции. Завтра приходите, завтра! – прикрикнула она и захлопнула окошко справочной.
- Вот тебе и простуда… - Вздохнул кто-то из друзей. – Значит, увидимся завтра.
И все они, кроме музыкантов, разошлись по делам. Музыканты же пошли в дом Писателя. На самом деле, они не выбросили его старый чемодан – просто спрятали и купили новый. Но они чувствовали себя виноватыми перед юношей. Открыв дверь – ключи были у каждого друга, ведь, как говорилось раньше, Писатель частенько забывал свои дома, молодые люди прошли в квартиру. Пыльная и холодная, она казалась такой же печальной, как и сам Писатель. Пообещав себе всенепременно прибраться к его выздоровлению, музыканты достали с антресолей старый чемодан Писателя. Наскоро обтерев его от пыли, они договорились о завтрашнем дне, и, закрыв квартиру, разошлись по домам, отдав одному из группы старый чемодан.
На следующий вечер друзья собрались у палаты Писателя. Поэт с женой принесли корзину свежей выпечки, девушка-фотограф прижимала к груди пакет с фруктами, а в сумке художника шуршали упаковками необходимые лекарства. Музыканты, стесняясь и переругиваясь с врачами, все же принесли старый чемодан. Постучавшись, они зашли в палату. На постели, приподнявшись на подушках, лежал Писатель. Бледный, с большими грустными глазами, он все же нашел в себе силы улыбнуться друзьям и поблагодарить их за заботу. Музыканты подошли последними. Ни слова не сказав, они положили старый чемодан рядом с юношей. Писатель, охнув радостно и по-детски задорно, погладил чемодан по облупившемуся коричневому боку.
- Спасибо! – в его голосе было столько радости, что один из музыкантов, вконец устыдившись, воскликнул:
- Ну раз тебе так дорог этот хлам, разреши нам хоть ручку к нему прибить! – И тут же замолчал, испугавшись посерьезневшего вдруг Писателя.
- Хлам, говоришь? – Таким друзья его никогда еще не видели – с тяжелым взглядом исподлобья, с поджатыми губами и ярко вспыхнувшим румянцем гнева на щеках. – Открой его, и сам все поймешь! – приказал юноша, откидываясь на подушки и закрывая глаза. Все еще слабый после операции, он заснул почти сразу же.
- Молодцы! – злобно фыркнула девушка-фотограф.
- Добаловались?! – шикнул на них художник.
Поэт промолчал, взглядом выражая недовольство.
- А сами-то?! – взъелись на друзей музыканты.
Лишь жена поэта, девушка юная и хрупкая, похожая на сказочную фею, молча подошла к постели Писателя и открыла чемодан. Друзья затихли, пораженные увиденным:
На дне, ровной стопкой в правом углу лежали рукописи Писателя. В левом – подшитые один к другому или свернутые в рулон, все эскизы художника, подаренные другу. Томики изданных поэтом стихотворений лежали в правом нижнем углу, прижимаясь боками к виниловым пластинкам с записями выступлений музыкантов. Середину чемодана заполнили фотокарточки девушки-фотографа: Писатель на свадьбе поэта со счастливой парой, Писатель на концерте музыкантов в первых рядах, Писатель и художник на всех его выставках, Писатель и сама девушка, снятые на автоспуск…
На крышке, с внутренней стороны, друзья увидели надписи, сделанные своими же руками:
«С наших первых зарплат дарим тебе этот чемодан. Пусть он сохранит все самое необходимое для тебя и всегда будет напоминать о нас!», дата и подпись каждого из них. Рядом – фотография: Писатель сидит в центре, обнимая этот чемодан – пока еще новый, хотя и с плохой ручкой,и что-то говорит будущей жене поэта, сделавшей этот снимок. Вокруг, счастливые и совсем молодые, стоят его друзья.
Девушка-фотограф тихонько заплакала. Художник молча кусал губы. Поэт грустно вздыхал, утешаемый женой. А музыканты с благодарностью смотрели на спящего юношу.
С тех самых пор они никогда не покупали юноше других чемоданов. Ведь они поняли, и на всю жизнь запомнили надпись, сделанную самим Писателем на этом чемодане, там, под фотографией. Это была фраза, сказанная им в тот день, много лет назад, и запечатленная на фотокарточке:
«Не в ручке счастье!»